Temperatura



Eso que haces con tanta pasión desbocada
Será definido por
Cronómetros
Agujas
Atardeceres
Amaneceres
Pintura rasgada...
Herida...

Pigmentos inseguros
El lienzo en blanco de tu alma
Donde no penetran ideas
Tienes dialecto
Pero te plasma otra voz

Dentro de ese universo cuadrado
Una chispa trágica rebota en cada esquina
Conduce al centro
De forma irremediable

El borroso error
Mancha el paisaje
Mientras el astro rey
Se relaja entre las montañas
Su opacidad es inducida
Por esas sombras
Que recorren el laberinto
De lo insatisfecho
De lo que no pudo ser

A pesar del deseo a mansalva
Se imponen las mediciones pragmáticas
Que tienen origen en ese lugar superior
La elipsis serpenteante
Desde antes de la sien...
Millas lejanas entre puntos
Que una vez fueron seguidos...
No suspensivos…

No eres un boceto
Tengo la certeza que eres una gran obra
Aunque intenten colocarte en el sótano del museo
La acuarela no debe diluirse
En el agua salada de la mirada

Luego de un brevísimo pasado glorioso
No es lo mismo
Este presente
Mucho mejor
Contemplando diariamente
La imagen ausente

Bañarla con tanto color
Es ahogarla en rojo
La temperatura acelerada
Corriendo entre tus venas
Esa estridencia inmadura

Arrolla, aplasta, presiona
Ya sabes
No eres una creación sin valor
Sino, una escultura
Móvil
Hilarante
Melancólica
Impresionante
Majestuosa
Brillante
No eres la pintura arrepentida
Eres la Gioconda de este instante
Preciso y caduco.

© Edwing Salas
24/03/16 


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